Il volo atterra, e le mie occhiaie pure. Infilo gli occhiali da sole e  hop-hop direzione controllo immigrazione. Che più ti spicci, meno coda fai. Ho compilato il mio bel foglietto verde, quella specie di visto che ti danno sull’aereo, ammettendo che non ho mai rapito bambini, commesso atti terroristici, e che nella mia borsa non ho né una bomba né un salame fresco. Mi appoggio ad una colonna e aspetto il mio turno.

E rieccoci a San
Francisco,  tra questi americani, con non
ti dicono mai solo “ciao” ma sempre “ciao, come stai?” Quando rispondi ti
accorgi che era un come stai? di
rito, che hanno già smesso di ascoltarti, ma poco male. E’ comunque un
esercizio di inglese. Hai deciso che andrai a Mission District, più per il nome
che per altro, ma ancora non sai come arrivarci. Ti passa davanti agli occhi un
tram arancione: giuda faus, roba nostra! Beh, in realtà c’è scritto Milano.

Sei a Zanzibar. Un napoletano schifato ti dice "Il mare della sardegna è mille volte meglio". Una veronese sognante aggiunge "Giá, ho fatto un corso di vela qualche anno fa in Sardegna, quelle cose che ti restano nel cuore, emozioni uniche, condividi tutto, passioni e dolori da mattina a sera, bellissimo.. poi quando la gente parte, scendono le lacrime. Mai provato?". No, ma sai cosa? Quest'anno provo.

Lo sai da un po'. Il toscano si sposa la torinese, e come dice Ammaniti quando è d'accordo con Vasco, la prende e la porta via.

Aeroporto, sei comodamente seduta nei 5 minuti che precedono il boarding.
Lei e lui, vent'anni a testa.
Lui ubriaco con lattina Heineken che di quelle dimensioni non ne hai mai viste, si stravacca sulla sedia di fianco alla tua, e su di te. Ti sposti sorridendo, per lasciare il posto alla sua dolce metà, dotata di altrettanta lattina. E si inizia a ridere.
No, ridere non è un sinonimo di origliare, ma una conseguenza.

Cena
in famiglia, comunico ai miei trasferta di lavoro a Parigi. E subito me ne
pento: gli occhi di mia madre si illuminano "Bambin, andiamo al Louvre!
Sai che a papà non piacciono i musei!?". Eh già. Invece a me..

Fine settimana, accendo il cellulare che ormai non uso quasi piu': non so andare in giro con due cellulari,  ed ha vinto quello aziendale. Un messaggio in segreteria. Mi viene un dubbio. Il dubbio di essere pirla. Ascolto. Infatti. Non e' piu' dubbio, e' certezza. Quella voce calma che non si agita mai, che, odio ammetterlo, in fondo mi rassicura sempre recita cosi': "Signorina, se ne sara' gia' accorta ma per precauzione la banca le ha bloccato il bancomat in quanto ha riscontrato movimenti anomali sul suo conto.

Qualche giorno fa torna al TG la storia di Fritzl, l'austriaco che ha segregato la figlia in casa, stuprandola per 25 anni ottenendo 7 figli-nipoti.

Sara' che ero a Londra quando e' successo, e vedermi le immagini del terremoto dal reportage di Al Jazeera sul PC della compagna di camera algerina e' stato strano.

Tutti a menarmela con quant'e' figo andare a vela, per un motivo o per l'altro. Vada, proviamo. Dove vado? Dai Como: ho amici la'. Cosi' ci si vede. Si', ma che sbattimento. Viverone? E' piu' vicino. Un'oretta…