Settembre. Un weekend in Toscana. Visita a Cortona, ma niente, Lorenzo non mi ha incontrata e ha perso un'altra occasione per innamorarsi di me. Invece io ho incontrato i Maledetti Toscani e mi sono innamorata di loro. Entro nel locale, e l'odore di pelle mi entra nelle narici e nel cuore, per poi colpire, inevitabilmente, il portafogli. In tutti i sensi. Ne esco con due portafogli in pelle: uno viola e uno arancione. Scegliessi colori sobri che vanno bene con tutto, tipo il beige, il nero, il panna, me ne basterebbe uno, ma io adoro il multicolor, e quindi pago.

Sei a Zanzibar. Un napoletano schifato ti dice "Il mare della sardegna è mille volte meglio". Una veronese sognante aggiunge "Giá, ho fatto un corso di vela qualche anno fa in Sardegna, quelle cose che ti restano nel cuore, emozioni uniche, condividi tutto, passioni e dolori da mattina a sera, bellissimo.. poi quando la gente parte, scendono le lacrime. Mai provato?". No, ma sai cosa? Quest'anno provo.

Si prospetta trasferta a Praga. Bene aggiungiamoci pure il weekend turistico, ci sta. Praga é bella, ci sei giá stata ma tanto non ricordi gran che, quindi un paio di giorni ci stanno bene. Qualche giorno prima di partire ne accenni in chat con un amico. Sfiga vuole fosse un amico che a Praga c'é  stato in gita, e pare essersi divertito parecchio dal momento che la chat si trasforma in monologo, di cui tu non fai parte, peró fa comodo.

Lo sai da un po'. Il toscano si sposa la torinese, e come dice Ammaniti quando è d'accordo con Vasco, la prende e la porta via.

Aeroporto, sei comodamente seduta nei 5 minuti che precedono il boarding.
Lei e lui, vent'anni a testa.
Lui ubriaco con lattina Heineken che di quelle dimensioni non ne hai mai viste, si stravacca sulla sedia di fianco alla tua, e su di te. Ti sposti sorridendo, per lasciare il posto alla sua dolce metà, dotata di altrettanta lattina. E si inizia a ridere.
No, ridere non è un sinonimo di origliare, ma una conseguenza.

Cena
in famiglia, comunico ai miei trasferta di lavoro a Parigi. E subito me ne
pento: gli occhi di mia madre si illuminano "Bambin, andiamo al Louvre!
Sai che a papà non piacciono i musei!?". Eh già. Invece a me..

Fine settimana, accendo il cellulare che ormai non uso quasi piu': non so andare in giro con due cellulari,  ed ha vinto quello aziendale. Un messaggio in segreteria. Mi viene un dubbio. Il dubbio di essere pirla. Ascolto. Infatti. Non e' piu' dubbio, e' certezza. Quella voce calma che non si agita mai, che, odio ammetterlo, in fondo mi rassicura sempre recita cosi': "Signorina, se ne sara' gia' accorta ma per precauzione la banca le ha bloccato il bancomat in quanto ha riscontrato movimenti anomali sul suo conto.

Arriva l'estate, la nonna va in villeggiatura. "Randa, sei grande abbastanza, pensaci tu a cucinare pranzo a papa'". 12 anni ? Va bene. A quei tempi ricamavo pure. C'era speranza.
Che figo, ho pensato, la responsabilita' !  Ingenua.

Qualche giorno fa torna al TG la storia di Fritzl, l'austriaco che ha segregato la figlia in casa, stuprandola per 25 anni ottenendo 7 figli-nipoti.

Sara' che ero a Londra quando e' successo, e vedermi le immagini del terremoto dal reportage di Al Jazeera sul PC della compagna di camera algerina e' stato strano.