Certe
volte mi sbalordisco per quanto ci ostiniamo a fare gli intellettuali.
Io per prima, colpevole. Quando ho una boiata in testa, apro google,
ricerchina, e in due secondi il mio status su facebook riporta una
frase di un grande di tutti i tempi. Come se scriverla con parole mie
non rendesse bene, cerco le parole di un grande per raccontare
pensieri che sono miei. Quelle frasette lì, che in dieci parole
pretendono di riassumere una grande realtà, temo si chiamino
aforismi.

Pantaloni marroni a quadri coi tasconi, che fa molto sportivo. Maglia rossa modello pugno in un occhio. Ma tu senza una donna che ti dice cosa metterti, non ti sai vestire. No, il colore delle calze non lo voglio neanche vedere. E lo sapevo che la barba non l'avresti fatta, neanche per uscire con me. Sono io quella che fa vita mondana, scelgo io dove fare cena. Proviamo "MacBun". La tua faccia è perplessa. Te lo pronuncio alla piemontese scandendo MAC BUN, "solo buono", e ti torna il sorriso. Dai proviamo, ottima carne si dice, in arredamento da fast food.

Un nuovo messaggio su facebook. Titolo “30 anni”. Non sono auguri di compleanno, quelli li ho compiuti da un po'. Si tratta di anniversario: 30 anni fa iniziavamo la prima elementare. Ed ecco che l'amica dell'epoca ha recuperato un po' di indirizzi, e via, “30 anni fa con grande emozione entravamo in PrimaB!”. Entusiasmo? Insomma, io piangevo. Giro di messaggi e si combina, cena di classe. Beh, scuola femminile. Un'altra serata in cui non si concluderà nulla, ma vabbè. Un'altra serata in cui tutti parlaranno di mariti e figli. Invento un mal di testa improvviso?

Ottobre. Ricordi di viaggi lontani. Lontani i viaggi, vivi i ricordi. I ricordi di quel ragazzo che ti insegna a far volare un aquilone, che ti carica in moto, con il casco lui ma senza tu, e ti dice “Tu non guardare le altre macchine, tieniti a me e guarda il panorama”. La processione degli elefanti, il palazzo sul lago al tramonto, un'inchiodata a due centimetri da una mucca. Poi viene sera, tutti in macchina, andiamo non ho capito dove. Non ho capito ma è bello.

Ti piace il teatro, sopratutto quello da teatro minore, che non ti chiede i trenta euro di un Regio o un Alfieri. Ti piace il teatro amatoriale, un po' perché anche tu hai provato a farlo, un po' perché tanti amici lo fanno. Ti piace ridere, di gusto. Ti piace stupirti. E non hai paura di prenderti una fregatura, nonostante spesso la fregatura ci sia. Allora via, mandi una di quelle mail senza impegno “prenoto 4 posti”. Con chi ci andrai mica lo sai, ma tanto non li devi pagare, basta una e-mail.

Esci dall'ufficio un po' tardi, nessuna voglia di andare in palestra, ancor meno di andare a fare lo spesone da mega-supermercato di cui casa tua avrebbe tanto bisogno. Fai un salto veloce in uno di quei supermercatini bianchi e verdi che si stanno sostituendo a tutti i vari supermercatini che coloravano la città. Poca roba, e sei subito alla cassa. Appoggi sul rullo i tuoi due hamburger, le quattro uova, il pane. Alzi gli occhi. Dalla porta scorrevole entrano due armadi. Ma come son conciati?

Il volo atterra, e le mie occhiaie pure. Infilo gli occhiali da sole e  hop-hop direzione controllo immigrazione. Che più ti spicci, meno coda fai. Ho compilato il mio bel foglietto verde, quella specie di visto che ti danno sull’aereo, ammettendo che non ho mai rapito bambini, commesso atti terroristici, e che nella mia borsa non ho né una bomba né un salame fresco. Mi appoggio ad una colonna e aspetto il mio turno.

E rieccoci a San
Francisco,  tra questi americani, con non
ti dicono mai solo “ciao” ma sempre “ciao, come stai?” Quando rispondi ti
accorgi che era un come stai? di
rito, che hanno già smesso di ascoltarti, ma poco male. E’ comunque un
esercizio di inglese. Hai deciso che andrai a Mission District, più per il nome
che per altro, ma ancora non sai come arrivarci. Ti passa davanti agli occhi un
tram arancione: giuda faus, roba nostra! Beh, in realtà c’è scritto Milano.

Lo zaino sul
letto, è quello di un lungo viaggio.

Inizio così.
Rimirando lo zaino come per capirne meglio la forma, le tasche, le disposizioni
ottimali del materiale che ci voglio infilare. Ogni viaggio sempre meno roba:
non capisco se per la vecchiaia che non vuol portar pesi, o per l’esperienza che non vuole roba di cui si può facilmente fare a meno. Propendo per la seconda,
anche perché non saprei mai accettare la prima.

Atterriamo a Delhi avvolte dalla nebbia: tutto sto giro, per ritrovarci ancora in Val Padana? Ma il caos che abbiamo attorno non è quello della Val Padana. Welcome to India! Abbiamo chiesto il servizio di pick up all'albergo: infatti ecco un ragazzo con "HotelGrandParkInn – Miss Randagia and Socia". Mentre lo seguiamo verso la macchina, mille ragazzetti si aggrappano ai nostri zaini (già, zaini meravigliosamente non smarriti a sto giro). Pretendono di aiutarci, quando di aiuto non ce n'è bisogno. Vengono non troppo gentilmente scostati dal nostro Ambrogio locale.